Retrocesso pelo transporte.
Passado de mão em mão
Logo chega na estação,
Jogado a própria sorte.
Já em casa - ruído
de palavras condescendes,
das bocas cheias de dentes,
das vidas sem sentido.
A amizade tem poucas cores,
Rotuladas em seus lugares,
Da antiquada longevidade.
O vermelho em seus cabelos,
o roxo de tantos apelos,
o cinza da minha lápide.
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